MI AMIGA GABRIELA

Así como hay personas a quienes desde el saludo cualquiera puede saber que la cosa no tendrá buen final, esos pequeños agujeros negros que deambulan por todas partes, seres de cualquier índole anímica pero igual capaces de atraparnos dentro del campo donde gravitan con tremenda pesadez; se les quiere, por supuesto, pero suelen ser un recordatorio, frágil e irreductible. Así como existen estas personas, también (gracias a dios por ellos, por los plátanos y por las araucarias) hay los otros, aquellos quienes tienen los dones de la gracia (casi todos). No del todo un sentimiento carismático, su presencia acostumbra abrumar con las "buenas ondas", con la simplicidad de hacer decir cuaquier cosa podemos sin duda estar ahí, junto a ellas, con la sensación de que "esta bien" y sin forzar nada. Así es mi amiga Gabriela.

JUEVES POR LA TARDE DE UN PARÉNTESIS QUE SUELEN SER COMO LAS DOS DE LA TARDE.

Imagina una carretera. Ahora imagina una carretera por cuyo trazo nunca hubiera circulado automóvil. Está bien, exagero, por donde los autos circulan a velocidades cercanas a, digamos, quince kilómetros por hora. Curvas y pendientes, pavimento en hoyos, rocas, deslaves, criminales asaltantes y criminales de otra índole, maleza en cerrada lluvia por la noche; un camino sinuoso en verdad. Ahora imagina que te desprendes de una cima, rodando cuesta abajo y a una velocidad inefable, los árboles y postes y vacas y gente que saluda y la que no saluda también, pasa como dibujos en un kinetoscopio endemoniado, sombras casi siluetas forman un sólo paisaje de manchas de colores. Quisiera decir que un automóvil pero el aire es demasiado vívido y la sensación demasiado corpórea como para presumir la burbuja de una cabina. Te desprendes en patines. Eres un enano. Divertido, avanzas con soltura, casi natural.
Ahora, ¿en que momento piensas: esto es demasiado; voy muy rápido; me puedo matar; freno para disfrutar del paisaje, u otras pendejadas por el estilo?

ALGUNAS MEDITACIONES SÚBITAS Y CONCURRENTES DE UN DOMINGO POR LA MAÑANA

1)Es domingo.
2)Con toda probabilidad las cosas que puedo y quiero hacer estarán perdidas hasta el lunes a media tarde, cuando sea ya demasiado tarde.
3)Tengo que lavar ropa (este pensamiento parece habernos acompañado durante toda la semana, quizá desde su sentido irremisible los lunes de mañana, justo antes de salir rumbo al trabajo; y sin embargo es hasta el domingo por la mañana que estalla con todo sentimiento).
4)Para que diablos me desperté antes de mediodía.
5)¿Y si no voy a trabajar mañana? ¿pasará algo?
6)Definitivamente el espíritu burgués no habita en mí (usualmente acompañado de consideraciones del tipo metafísico tales como: "¿porque me aburre mi cama, precisamente hoy y no otros días, digamos los martes, cuando más bien parece atraerme cual silenciosa sirena?"; "¿será este un castigo bíblico?"; "¿quién es Dios?"; "¿que estará haciendo el Dalai- Lama en este preciso instante?";"si mis creencias religiosas tuvieran alguna articulación ¿estaría en misa desde temprano?"; "¿no sería bueno entrenar al perro para traer cosas del refrigerador?").
7)Debí ocupar mis anteriores domigos entrenando al perro para traer cosas del refrigerador.
8)Debo levantarme de la cama YA (repetido y sentido cada una de las veces).
9)El perro quiere salir. Debí entrenarlo para usar el inodoro. Ha dejado de quejarse, señal de que aguanta un poco más.
10)Voy a comer con mamá.

MALDITOS LUNES

Siempre me he considerado como un ser de palabra. Como un individuo, quiero decir, para quién la experiencia toma forma a partir de su traducción a una frase, una parrafada o una conversación. Algo así como si la veracidad o la verosimilitud (¡vaya alguién a saber!) pasaran por decir y escuchar a la vez. Verbalizo supongo dicen. Aunque esta cualidad pareciera dejarme con cierta facilidad para evitar la mayor parte de los senderos de la angustia no deja de parecerme que esta, digamos abstracción resulta antes bien en un robo. Cada cosa, cada acontecimiento sustancial e insustancial, abre un paréntesis de meditación in situ; así, aún antes de cualquier cosa, las conclusiones se presentan con una lucidez insoportable, estorbosa.
Como al atravesar las cosas a vuelo de pájaro me vuelvo una presencia más dentro de mis recuerdos,una peculiar mezcla de Onán y de Narciso, pocas cosas se me escapan, salvo casi cualquier sensación vívida

Un viaje

Hay personas tan tan, tan llenas de alguna emisión mortal inexplicable, que el sólo saludo se vuelve sencillamente un despropósito. Que digo, el simple hecho de estarse con la tentación de voltear el rostro o de agitar la mano a la distancia y al vacío, son ya una enormidad en medio del desierto. Y sin embargo, diablos, el saludo cordial (que sin duda es de corazón aunque en sentido inverso). El caballero se aproxima a mi con rostro de inequívoca fatiga (¿o será que su rostro me produce sin duda un estado fatigoso?); estira una mano y sonríe --¿porque chingados?. Como has estado, patatí patatá, bien no sabes, la familia los hijos, no todavía, que haces ahora, trabajo, claro la maldición del pobre pero dónde, en una oficina, y que haces ahí, papeleo recibo órdenes; y así durante minutos. Terrible. No me considero como una persona grosera, de difícil trato pero nunca grosera. Quizá lo que me irrita más es la obligatoria exlicitud del mensaje, que se comprometan a tal grado cortesía y sanidad (sufro, en serio sufro). No lo sé. Alguna vez intenté escapar de esta persona siendo particularmente amable y dicharachero; irónico, burlón incluso cargado. Mala idea. Desde aquel día lo encuentro cada vez que lo encuentro (seis quizá siete veces por año) amable conmigo, casi como gustoso casi como si fuera yo una amistad recuperada. Desconozco si se desapercibió de la ironía, si no la entendió de plano o si (maldita perversión) esa es su manera genial de devolverme el gesto de evidente desagrado que encuentra en mi rostro cada vez que nos miramos. No lo sé.

Miércoles ahora

No tengo palabras; o más bien las tengo malas para decir un par de cosas.

Mi amiga Julieta 2

Mi amiga Julieta es una vasta red de sorpresas. Además de los lindísimos gestos de su amistad, alcanza a transmitirnos con cristalina fluidez su discurrir entre los momentos que pueblan su vida. Mi amiga Julieta cuenta historias, quiero decir. Pero no sólo eso, transmite la seguridad de haber obtenido la mayor certeza de esos momentos sin diluirse hacia la fábula: no hay moraleja, no hay saberes escondidos, no hay conseja moral. Vive, se acuerda y lo cuenta porque ahí estuvo.
Como alguna vez se sorprendió de la existencia de las uvas con semilla, ahora, quizá el fin de semana anterior, descubrió que las lechugas son comestibles en su totalidad, según su estado y consistencia, y no sólo las capas interiores. Cientos de lechugas después y quizá miles de hojas que fueron a dar al cesto de basura (porque ella solía quitarle entre diez y quince hojas por lechuga) ahora se lamenta de semejante desperdicio.

Y EL LUNES

Pocas son las instancias para salir de un agujero. Cavar, un reposo mineral o el grito; plañidero y cursi, tengo que afirmarme en este mundo y eso apesta. Me pudre por dentro saber que las cosas dulces no pemiten palabra ni asidero que valga. Benditas disyuntivas.

LUNES AUN MAS TARDE

¿Como llegué hasta aquí? Me siento expuesto hasta el hueso. Trato de pensar pero las cosas siguen un sólo camino que rueda... Lo inentendible es que reconozco que no pasará nada sin mi consentimiento aunque este siento yo que lo he dado de antemano. Estoy perdido, apunto de extender mis extremidades en el vació mientras el aire viaja en dirección opuesta ¿será caída el asunto este? ¿un contento más en el tapiz? los demonios domésticos se arraciman ¿quién dirá qué algún día después de todo esto?